Je ne sais pas qui je suis

Je viens de terres très lointaines

Tant de sangs en moi sont tourmentés

Mon grand-père était oriental

Et j'ai on me l'a dit une aieule juive

Je ne sais pas qui je suis

Mes lèvres n'acceptent jamais les lèvres présentes

Je sais qu'il doit exister des lèvres meilleures

Je ne sais pas où

Là-bas

Et mes lèvres sont tendues vers leurs inexistences

Toujours

Même la nuit je te revois dans ton jour ma luciole

Et rien ne peut rivaliser avec toi rien n'est si tendre

Aucune chose enfant aucun parfum n'y peut prétendre

Aucun objet de brise ou d'eau cerf-volant lotus yole

Aucun écho dans l'aube aucune écume au bord de la mer

Aucun murmure de mémoire aucun bronchement de branche

Ton pas est doux comme un crayon gris sur la page blanche

L'autre coté de tes regards s'ouvre sur un bleu Vermeer

Tout m'est chanson de toi dont l'air me poursuit et me torture

Ce coeur que j'ai ne me laisse pas souffler il ne me laisse

Pas une heure une minute où l'amour de toi ne me blesse

A cette bête en moi n'est jamais suffisante pâture

Jamais répit de cette faim d'avoir faim qui me dévore

Oh seulement que je prenne dans mamain que je la prenne

Un moment dans ma main ta main je la tienne dans la minne

Ce qui me mord oasse les mots comme les passe la mort

Il n'existe pas de parole pour exprimer ce trouble

Incomparable au désir que le plaisir du moins apaise

Lorsque ton bras léger dans ma paume se pose et pèse

A peine soudain cette peur dont le pendule bat double

Cela revient de très loin de très profond je ne sais quel

Abîme un galop m'emplit de sa plainte jusqu'à l'épaule

C'est dans moi pis qu'au vent le remue-ménage des grands saules

Ces brins brisés cet affolement des feuilles sur le sol

Celà ne s'appelle d'aucun nom d'homme et ne se compare

A rien rien n'y est son remède rien n'y est son silence

Rien n'y fait contre-poids dans l'autre plateau de la balance

C'est sans envers comme à la pluie un manteau de part en part

Qu'est-ce que c'est que ce désespoir infini de tendresse

A chaque respiration l'existence toute entière

En jugement qui repasse et l'âme atteignant sa frontière

Sur le vertige on écrira Parti sans laisser d'adresse

Même toi qui ne m'entends plus Toi surtout Celà m'écrase

Est-ce qu'il faut un jour arriver au bout de ce qu'on pense

Au bout de ce qu'on fut au bout de ce qu'on est perdre sens

De ce qu'on sent qu'on dit s'arrêter au beau milieu des phrases.

Les feuilles sont l'espoir des racines

Les fleurs celui des branches

Et les bourgeons celui de la ramure.

Pour nous, quelle sève à notre espoir?

Le ramage est celui de l'oiseau

Le clapotis celui des eaux

Le chuchotement celui des vents.

Pour nous, quel chant à notre espoir?

La rose est l'espoir de la tige

Le bleu, celui de l'océan

Et le vert, celui du printemps

Pour nous, quelle couleur à notre espoir?

Le miel est l'espoir de la ruche

Le vin est celui de la vigne

Et la miche celui du blé

Pour nous, quelle saveur à notre espoir?

La proie est l'espoir du rapace

Le venin est  celui du serpent

Le butin, celui du pirate.

Pour nous, quel destin à notre espoir?

Espérer n'est pas nécessaire pour entreprendre le futur

Réussir n'est pas nécessaire pour persévérer le présent.

Jacques Lacarrière

Très haut amour, s'il se peut que je meure

Sans avoir su d'où je vous possédais,

En qui le soleil était votre demeure

En quel passé votre temps, en quelle heure

Je vous aimais,

Très haut amour qui passez la mémoire,

Feu sans foyer dont j'ai fait mon jour

En quel destin vous traviez mon histoire,

En quel sommeil se voyait votre gloire,

Ô mon séjour...

Quand je serai pour moi-même perdue

Et divisée à l'abîme infini,

Infiniment, quand je serai rompue,

Quand le présent dont je suis revêtue

Aura trahi,

Par l'univers en mille corps brisée,

De mille instants non rassemblés encor,

De cendre aux cieux jusqu'au néant vannée

Vous referez pour une étrange année

Un seul trésor

Vous referez mon nom et mon image

De mille corps emportés par le jour,

Vive unité sans nom et sans visage,

Coeur de l'esprit, ô centre du mirage

Très haut amour

Nos projets furent des retraites de Russie

dont chacun s'est tiré comme il a pu:

nos pères laissèrent leurs meubles au grenier

pour étonner nos fils de leur naufrage.

Les moissonneurs dont luisaient sur l'épaule

les lames de faux usées par l'affûtage  

revinrent en sueur au crépuscule

coucher leur os sur le même sol que l'orge.

Le corps à corps des saisons dans le ciel

n'accorde pas de répit à nos races:

les anciens viennent des hameaux

fleurir des tombes où ils s'ajouteront.

Moi je n'apporte pour roses dans l'abîme

ces jours de terre où je fus invité:

si je m'y suis rayé de sang les mains

c'est de peur d'être pris pour un poète.