Je sortais de moi lentement 

Je fus pris dans un beau vent souple 

Chaud comme un naseau de jument 

Et velouté comme sa croupe 

Et tous les regards forestiers, 

Perles de givre dans les branches 

Ou tapis comme des pervenches 

Me regardaient qui m'éloignais.

Ils m'en voulaient de cette fuite, 

Car j'abandnnais ma forêt

Intime et sourcilleuse et triste 

Pour un beau vent bien moins secret.

Ils me reprochaient mon envol, 

Leurs yeux me perçaient durement, 

Mais le vent baissa jusqu'au sol

Et moi j'ai enfourché le vent...

Celui qui passe les limites 

Des âmes d'hommes interdites

Jusqu'à là par manque d'amour .

Celui qui se gorge d'espace 

Et celui du lit de la Grâce

Dans sa croisière au plus long cours.

Mais comme il emportait au corps

Les relents de toutes contrées,

D'un couo je tirai sur son mors

Et retournai vers ma forêt,

Galopai se plus longue laie

Fis un grand courant d'air doré

Où me suivaient biches et cerfs, 

Tendis les branches violemment,

Entraînai tout dans mon élan , 

Ma forêt qui devenait blonde

Comme le soleil l'animait;

Et j'ai chevauché sur le monde

Porteur de tout ce que j'aimais ...

Tu m'as reçu comme le jour reçoit 

les premières lueurs de l'aube, 

tu m'as dit que derrière le soleil 

des poèmes prenaient racine, tu 

m'as parlé d'oseaux perdus, 

de fleurs inapaisées, tu m'as dit 

qu'une source jouait dans les replis 

de te mémoire...et je t'ai cru , 

( ...) et je me donne à toi , plus fortement

plus sûr de cette envie qui m'entraine 

et me pousse à soulever le temps 

pour voir par où tu passes 

sans déplacer un seul mot de mon poème 

et sans me dire qui je deviens 

quand plus rien dans ma phrase ne bouge . 

Je ne suis né que pour quelques poèmes 

Ma vie n'existe qu'en plain-chant 

Je les portais du bout du temps 

Et je chantais à perdre haleine 

Je discourais d'amour la nuit au pied des arbres 

Et la nuit m'accueillait et la forêt m'aimait 

Je ne veux sur ma tombe ni le fer ni le marbre 

Mais je souhaite un ruisseau et quelques roitelets 

Je ne veux rien sur ma dépouille 

Rien qui puisse me rappeler

Rien qu'un peu d'eau pour les grenouilles 

Et quelques enfants à jouer 

J'aimais tant le chant des grenouilles 

Glissant l'anneau d'or de l'été 

Et les enfants mal décoiffés 

Je ne suis né que pour quelques poèmes 

Qui m'aime m'oublie par amour de moi 

Rien n'est plus urgent que la vie 

La vie qui fuit entre mes doigts . 

Anthologie Jean-Pierre Rosnay 

Editions Le nouvel athanor . 

Je nais chaque fois que je monte sur scène

Un gros nez rouge sur mon visage blême

Je suis l’enfant dont je me souviens bien

Un homme d’esprit, un poète du rien

J’attrape le ridicule et le fait tournoyer        

Avec l’élégance des désespérés

Je suis le fou qui transforme les blessures

Des âmes fêlées de mille et une brisures

Je jongle avec mon ballon pathétique

Entre tristesse et vérités cyniques

Mes soupirs sont une oraison d’amour

Qui bat doucement la mesure des tambours

Je verse des larmes que personne ne remarque

Détresse muette, miroir de mes grimaces

Je tente de vous prendre par le bout du cœur

Je ne suis pour vous qu’un stupide amuseur

Je trébuche sur le gradin de vos rires

Mes pieds dans cette humaine tragédie

Bienvenue dans le cirque de l’Univers

J’ouvre mes bras d’étoiles et de poussière

L’heure de ma dernière farce a sonné

Je rejoins ma verdine les bras chargés

De la misère du monde et de vos peurs

Sous son fardeau, le clown se meurt

Mais avant de tirer ma révérence

Avant de toucher le fond en silence

Il me reste l’ironie du désespoir

Pour ceux qui n’ont rien compris à l’histoire.

Catherine Smits

Poème inédit

Tous droits réservés

Ils n'existent pas, les poètes

Ils naissent sans cesse

Et surgissent sans prévenir

De la glaise du poème.

Qui est-il cet autre qui nous rêve?

Ils vont chercher de par le monde

Eux, les poètes

La terre creuse et désoeuvrée.

Une chimère défigure la Parole perdue

Et le poète entame son pélerinage

Un désert noir fond sur les blés

Et le poète l'arrête d'un cri d'enfant

Qui sait la lettre qui ouvrira la lucarne?

Il y a un être entier dans la paume de nos mains

Et nous ne voyons rien

Ou si peu-

                 les poètes 

Matthieu Baumier . Le silence des pierres. Editions Le Nouvel Athanor.