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30 décembre 2011 5 30 /12 /décembre /2011 06:00

A l'abri des hameaux, de la mer familière et des routes,

Je foule en votre honneur les prés. Au moment du regain,

Nous les foulions de même et nous rivalisions dans le sillage des fougères,

Portés par un désir qui naissait identique à son achèvement!

Ah!J'embrassais en vous la bonté de la mer et des branches!

J'attendais que le plein de la nuit dévoilât votre intense tiédeur.

Le vent reprend sa course. Il fascine et soulève les cendres!

Ses trophées, commençant à pourrir sous l'empire des murs,

N'ont rien de comparable à ce qui demeurait entre nos mains réunies

Tandis que, près des bois, aux confins de la terre et des eaux

Avant de s'éloigner, par un sentier mouillé, d'une funeste rive,

L'hiver me confirmait dans la possession d'un arbre abattu!

Les chênes d'autrefois sont couchés dans des tombes humides.

Ils engendrent l'horreur, ils souillent, souverains, un enclos sablonneux

Où les roses jaunies, le défi délicat, l'aventure des feuilles

Recèlent tendrement le nid d'une nudité.

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29 décembre 2011 4 29 /12 /décembre /2011 06:15

Le poète ne doit pas faire oublier l'homme, mais l'homme le poète.

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29 décembre 2011 4 29 /12 /décembre /2011 06:00

Verlaine? Il est dressé sur l'herbe

Lyre et palme dans le dos, Verlaine,

En buste, au sommet de trois bons

Mètres de pines granitiques où se tordent

D'improbables muses affolées d'être

Prises en sa compagnie sous le regard

De promeneurs peu regardants

Aux combats du plaisir. Le hurlement

Aer d'une moto trouble soudain

Le petit chant de pluie sur les patanes

Et châtaigniers, un rayon de soleil

Tranche en clair-obscur le massif rouge

Et vert, et Verlaine renfrogné rêve encore

L'air qui ferait tout tenir ensemble.

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28 décembre 2011 3 28 /12 /décembre /2011 06:15

Il faut être seul pour être grand. Mais il faut déjà être grand pour être seul

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27 décembre 2011 2 27 /12 /décembre /2011 09:44

Pour écrire un seul vers

Il faut se souvenir de cent ans de sommeil

et des vies qui précédèrent, de la piqûre des roses

et de l'aïeule qui voulait voir la mer,

de l'homme au large dos couverts de ventouses

et de ses enfants effrayés par les méduses.

Des objets magiques et des formules

où s'enroulent des fleurs autour des lettres gothiques.

 

Puis abandonner à son sort

cet homme en nous qui se noie dans ses souvenirs,

pour renouer avec la magie sans accessoires

et la jonglerie sans rien, mais avec des gestes

suspendus en l'air et la réalité 

qui se retourne comme un gant .

 

Avec les êtres et les choses

attirant les mots comme des aimants.

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27 décembre 2011 2 27 /12 /décembre /2011 06:15

Le souvenir n'est que cette connaissance du futur que nous percevons à travers le passé.

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26 décembre 2011 1 26 /12 /décembre /2011 08:55

Quand on marche le soir à la lisière du temps

il monte soudain une bouffée d'enfance

les cris d'hirondelles folles d'un préau d'école

ou le silence de la barque sur la rivière

à la tombée du jour quand le soleil rase l'eau qui moucheronne

ou bien la sonnette (deux fois) de l'épicerie-mercerie

où on achète après l'école les rouleaux de réglisse zan

qui barbouillent de noir et font les doigts collants

 

On tend l'oreille le long du voile de la brume

Quelqu'un parle à voix basse

sans qu'on puisse reconnaître la voix

et sans comprendre les paroles

les mots chuchotés loin, à l'envers du silence.

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26 décembre 2011 1 26 /12 /décembre /2011 08:50

Les poètes sont les aristocrates du peuple.

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23 décembre 2011 5 23 /12 /décembre /2011 06:27

Si mince l'anfractuosité d'où sortait la voix,

si exténuant l'édifice entrevu,

si brûlants sont les monstres, terrible l'harmonie,

si lointain le parcours, si aigue la blessure

et si gardée la nuit.Il faudrait qu'elles fussent justes et ambiguës,

rencontrées, évidentes, reconnues,

sorties du ventre, retenues, sorties,

serrées comme des grains dans la bouche d'un rat,

serrées, ordonnées comme les grains dans lépi,

secrètes comme est l'ordre

que font luire ensemble les arbres du paradis,

les paroles du poème.

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21 décembre 2011 3 21 /12 /décembre /2011 06:15

L'homme cherche à habiter le monde en poète.

 

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  • : VIVRE POETIQUEMENT, L'AMOUR VRAI, LA JOIE D'ETRE sont les trois facettes d'une seule et même chose qui se nomme: ETRE et ne pas seulement exister. Lorsqu'on vit poétiquement, forcément, ça laisse des traces....
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