Le vent qui souffle à travers la montagne

Me rendra fou.

Je veux partir, je veux prendre la porte, 

Je veux aller

Là où ce vent n'a plus de feuilles mortes, 

A râteler.

Plus haut que l'ombre aux vieilles salles basses

Où le feu roux

Pour la veillée éclaire des mains lasses

Sur les genoux; 

Aller plus haut que le col et l'auberge

Que ces cantons

Où la pastoure à la cape de serge 

Paît ses moutons; 

Que les sentiers où chargés de deux bannes, 

Sous les fayards,

Le mulet grimpe au gris des feux de fanes

Faisant brouillard.

Ce vent me prend, me pousse par l'épaule, 

Me met dehors, 

La tête en l'air, le coeur à la venvole, 

Le diable au corps.

Il faut partir et prendre la campagne

En loup-garou:

Le vent qui souffle à travers la montagne 

Me rendra fou. 

Henri Pourrat 

Sinon dans sa jeunesse , Henri Pourrat a écrit et publié peu de poèmes . Celui-ci , à l'évidence, lui a été inspiré par les deux célèbres vers " Le vent qui vient à travers la montagne/ Me rendra fou" extraits du poème " Gastibelza de Victor Hugo 

Entre les dents des jours une rose scintille 

dans Prague aux doigts de pluie Nezval disait cela 

c'était en mil neuf centre trente-six en ce temps-là

Nazum Hikmet l'homme d'Orient cheveux jonquille 

à Istamboul entrait pour trente ans en prison

Lorca perdait son sang cornes de lune au front 

et Desnos deuil pour deuil comme un taureau très doux 

veillait au Pont-au-change et pressentait les loups 

Entre les dents des jours une rose scintille 

dans Prague aux doigts de pluie Nezval disait cela 

Et Miguel Hernandez au bagne d'Alicante 

baisait les souliers vides et les morts sur les yeux

nous n"appartenons pas à un peuple de boeufs 

disait-il il chantait des splendeurs innocentes 

il chantait pour son fils mort de faim à dix mois 

et sur le sang rouillé vent du peuple sa voix 

fut la rose aux cent feuilles à la cime des monts 

qui t'appelait avec orgueil Révolution 

Entre les dents des jours une rose scintille 

dans Prague aux doigts de pluie Nezval disait cela 

Un jour quand sera sec et stérile le ventre 

énorme des fascismes un autre temps viendra 

et reviendront les morts qui ne pourrissent pas 

ils descendront du train ils secoueront la cendre 

de leurs vieux vêtements démodés un matin 

ils pleureront de joie dans des gerbes de mains 

parmi les travailleurs à l'aube juste éclose 

avec dans leur poing bleu le soleil vertical 

Entre les dents des jours scintillera la rose 

dans Prague aux doigts de pluie où chantera Neval . 

Extrait de Souvenirs invivables 

Editions Ipomée 

Est-on un jour assez nu sous tous les masques

Pour atteindre tout au fond de soi et de l’autre

Le doux noyau commun de la fraternité

L’espérance est un fragile brin d’herbe verte

Tant qu’il y a de l’eau pour dévaler des monts

La vie souveraine  coule des lèvres mouillées

Et derrière elle portant le rêve des hommes

Se lève l’espoir éternel de l’amitié

La terre tourne  la vie roule inexorablement

Les lointains d’un bleu d’argent mangés de lumière

Elargissent  la vie qui bouillonne au cœur

Et jaillit dans un regard brillant de ferveur

Ma  seule sœur des rendez-vous d’amour manqués

Il n’est pas bien tard avant que vienne  le soir

Nous lèverons encore vers le côté du jour

Nos verres à la rencontre du premier rayon .

Et la vie reprendra son goût et sa chaleur

Car un  feu secret veille qui ne veut s’endormir

Et qui attend rougeoyant au fond de nos cœurs

Jusqu’à ce que la nuit définitive tombe .

Poème inédit.

Tous droits réservés 

Ô vieilles pluies souvenez-vous d'Augustin Meaulnes

Qui pénétrait en coup de vent

Et comme un prince dans l'école

A la limite des féeries et des marais.

En un pays mené de biais par les averses

Et meutri dans son coeur par le fouet des rouliers

Le lit défait du garde-chasse

Les chemins creux du monde entier

C'est là que je t'attends c'est là qe je te veille

Printemps comme un chanteur des rues printemps pareil

A la petite lumière d'un vélo sur la route

Voici que le plus simple d'entre nous s'émerveille

D'avoir entre les mains un bouquet de jonquilles

Et l'oiseau qui dormait encore se souvient

D'une fenêtre au bout du monde

Peut-être que là-bas dans les terres perdues

Une jeune fille de famille toute nue

Se dresse à la croisée ouverte et se regarde

Dans un morceau de lune triste comme un parc

Peut-être bien que c'est ainsi dans les romans

Une grosse cloche avec le printemps dedans

Mon amour tu es là comme une herbe qui penche

Sa longue écriture douce sur la page

Et je lis dans tes yeux et tu peux bien baisser

Ta paupière comme du genêt mouillé

J'épelle comme un enfant qui dort

La chaude et mesurée syllabe de ton corps.

Le monde naît de la parole

Mais les mots sont en exil

A ramasser sur la terre fertile

A partager de main en main

Ardents à rallumer les braises

Seul le chant de la flûte fascine l’oiseau

Dont les trilles se font piéger sur la page

Je suis l’humble serviteur

De cette  parole à venir

En arpentant l’imaginaire

Je défriche vos silences

De ce coté-là de la rive

J’écris entre les lignes d’un horizon vide

Pour rendre saveur drue et sève à la vie

Entre déjà là et pas encore

C’est toujours le temps de dire

Avant la porte ultime du destin

Que l’ondée fertile des mots

Fasse reculer la mort lente

Si les poèmes se dissipent en fumée bleue

Qu’ils emportent ma mémoire en bagage .

inédit; tous droits réservés